Devant un grillage un enfant me pointe de l'index, il me fait ressentir la menace, plus loin des hommes souffrent de leur corps étriqué, assis dans les ruines d'un voyage sensoriel, les yeux tournés vers le ciel entrecoupé de voyageurs incertains traçant des lignes abstraites de sens, des anges, à qui l'on a cousu des ailes dans le dos.