mercredi 29 août 2012

Il

Là, comme s'il n 'y avait pas d'ailleurs. Un frottement, comme s'il n'y avait pas d'usures. Le tissu craque à la couture, tendu par le corps qu'il contient, les cuisses fatiguées de la marche quotidienne vers là et pas ailleurs, il ne peut pas y avoir un ailleurs, trop de peur. Dans la restriction quotidienne du périmètre des possibles, un cercle, des clôtures, un fil délimitant une pâture, là. La pierre est froide, on entend le cri des enfants dans l'apprentissage, l'autre dans l'humiliation de soi, l'autre une création de nous pour défendre celui-là, échouer, échoué, un homme est étendu dans les débris, là comme s'il n'y avait pas d'ailleurs, dans la poésie d'un jour qui se lève. Un jour.