Il a des jours hallucinés habités par des êtres refusant l'intolérable.

L'imperfection est la clé de la beauté, elle rétablit la singularité.

Chaque jour je cherche dans le visage que je ne connais pas l'émerveillement de ce qu'il cache.

Se taire!

Toile 50X50

Inscrire dans un mouvement l'inertie contemplative d'une journée, des visages.

Ne me forcez pas à regarder ce que je ne veux pas voir, je ne supporte pas l'autorité, et après un coups de tête brutal il s'en va.

Venu, jusque là, je ne sais rien, rien, certains diront : "demain peut-être ça ira mieux", mais maintenant, là, est-il possible de ne rien savoir, rien, rien c'est peut-être le début, rien mais sans larmes, heureux d'y être, là, là et pas ailleurs, là, à demain peut-être.

L'atelier

Masse

Inscrit dans ce corps comme dans la pierre, des caractères illisibles, une vie à décrypter, s'alléger de ce qui apparaît, enfoui sous terre, dans les strates, excaver le squelette de la masse défendante, pour enfin pousser le cri qui nous rapproche du premier, celui-là poussé après l'apnée, je suis dans l'eau, un bloc de granit que je tente de sculpter, mais, mes mains sont douloureuses parfois.

Une impression effrayante de me répéter, sans cesse chercher à dire mieux pour comprendre mieux, la folie peut-être.

Sur le fil...

Un fil. Une veste rouge. Un jeune homme bien coiffé. La vie des autres. Dans les vitrines les prix s'affichent. Penché. Tout signifie au bord du gouffre. Un rayon de soleil sur le visage. La lumière d'une femme vêtue de noir. Les oiseaux passent, juste là.

Il y a des visages que l'on oublie et que les mains connaissent déjà.

Flickr

Désormais vous pouvez retrouver les photos de mon travail sur Flickr, une galerie virtuelle. Sans savoir pourquoi réellement je le fais et si tout ça est bien nécessaire, peut-être que oui.... ce qui me pousse c'est l'espoir de vous rencontrer un peu plus encore, voici le lien.

http://www.flickr.com/photos/thierryrobrechts/

Un dimanche...

Depuis le premier jour j'entends que l'on me prénomme, une identité abstraite de celui qui la porte, une habitude peut-être, une habitude comme bien d'autres choses, jusqu'au bout je me retournerai en sachant que l'on m'appelle, je pense souvent à nous, lui sans moi et moi sans lui, je m'en invente un autre parfois, toujours le même, la projection peut-être sans la charge des années de celui-là, l'enfant vers lequel je dirige mes pas.

Sur les rives du fleuve, au bord, dans le contre-sens du sens, accepter ce que j'avais dit que je refuserais, inerte dans le mouvement qui me conduit au sol, désemparé par l'échec de me tenir debout, endormi ou plutôt endolori par les coups de butoir, dans l'intranquilité d'un acouphène, ce sifflement qui m'interdit d'oublier, oublier, il m'est impossible d'oublier.