Une impression effrayante de me répéter, sans cesse chercher à dire mieux pour comprendre mieux, la folie peut-être.

Sur le fil...

Un fil. Une veste rouge. Un jeune homme bien coiffé. La vie des autres. Dans les vitrines les prix s'affichent. Penché. Tout signifie au bord du gouffre. Un rayon de soleil sur le visage. La lumière d'une femme vêtue de noir. Les oiseaux passent, juste là.

Il y a des visages que l'on oublie et que les mains connaissent déjà.

Flickr

Désormais vous pouvez retrouver les photos de mon travail sur Flickr, une galerie virtuelle. Sans savoir pourquoi réellement je le fais et si tout ça est bien nécessaire, peut-être que oui.... ce qui me pousse c'est l'espoir de vous rencontrer un peu plus encore, voici le lien.

http://www.flickr.com/photos/thierryrobrechts/

Un dimanche...

Depuis le premier jour j'entends que l'on me prénomme, une identité abstraite de celui qui la porte, une habitude peut-être, une habitude comme bien d'autres choses, jusqu'au bout je me retournerai en sachant que l'on m'appelle, je pense souvent à nous, lui sans moi et moi sans lui, je m'en invente un autre parfois, toujours le même, la projection peut-être sans la charge des années de celui-là, l'enfant vers lequel je dirige mes pas.

Sur les rives du fleuve, au bord, dans le contre-sens du sens, accepter ce que j'avais dit que je refuserais, inerte dans le mouvement qui me conduit au sol, désemparé par l'échec de me tenir debout, endormi ou plutôt endolori par les coups de butoir, dans l'intranquilité d'un acouphène, ce sifflement qui m'interdit d'oublier, oublier, il m'est impossible d'oublier.